Aquestes eren les paraules que diuen els historiadors va dir el general Queipodellano referint-se a Federico García Lorca. En la jerga dels sublevats feixistes donar cafè a un presoner volia dir que se l'havia de matar.
Tot just fa 70 anys, el 28 d'agost de 1936, els franquistes de Granada varen matar al poeta i dramaturg Federico García Lorca en un camí que va del poble de Víznar a Alcafar, a Granada, i varen fer desaparèixer el seu cos.
Es va dir que les causes del seu assassinat van ser el seu gran suport a la República i als ideals progessistes i de llibertat intel·lectual i democràtica. (tot i que alguns historiadors conservadors apunten també entre les causes les rendecilles familiars...)
Cuando ya se había marchado, aún tardaba mucho en irse, seguía allí rodeándonos aún de sus ecos, hasta que, de pronto, decía uno: «Pero ¿se ha ido ya Federico?»”. (Pedro Salinas, poeta i amic de Federico García Lorca)
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Se le vio, caminando entre fusilespor una calle larga,salir al campo frío,aún con estrellas, de la madrugada.Mataron a Federicocuando la luz asomaba.El pelotón de verdugosno osó mirarle a la cara.Todos cerraron los ojos;rezaron: ¡ni Dios te salva!Muerto cayó Federico—sangre en la frente y plomo en las entrañas—.... Que fue en Granada el crimensabed —¡pobre Granada!—, ¡en su Granada!... (El Crimen, Antonio Machado)
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¡Federico García Lorca! Era tan popular como una guitarra, alegre, melancólico, profundo y claro como un niño, como el pueblo. Si se hubiera buscado difícilmente, paso a paso por todos los rincones a quien sacrificar, como se sacrifica un símbolo, no se hubiera hallado lo popular español, en velocidad y profundidad, en nadie ni en nada como en este ser escogido"(Pablo Neruda)
Han passat 70 anys d'una guerra que sobretot va ser incivil, com algú ha dit en algun moment, però encara queda molta dignitat històrica i moral per treballar. Molts i moltes varen patir les conseqüències de l'aixecament militar, així com tota la ciutadania va patir totes les malifetes que es van practicar durant la guerra.
Després de la guerra els vencedors, els sublevats, varen reescriure la històrica i varen penalitzar fins a les darreres conseqüències a tots aquells i aquelles que no creien en els ideals de la falange espanyola, dels feixisme, del nacional catolicisme... A més va deixar sense llum durant 40 anys a Espanya.
Ara, en el present, tenim la obligació d'investigar, dir les coses pel seu nom i retornar al camp de la dignitat a tots aquells i aquelles que varen pagar amb la seva vida, o varan pagar dúrament el creure en la vida, en la llibertat.....
Malgrat això, encara hi ha gent que no hi confia. Escoltem-ho aquí.
Des d'aquest blog un recordatori important a la memòria de tots aquells que van perdre la seva vida, i un record per a Federico García Lorca. I una gran voluntad per al desplegament de la llei de recuperació de la memòria històrica.
El puñalentra en el corazón,como la reja del aradoen el yermo.
No.No me lo claves.No.
El puñal,como un rayo de sol,incendia las terribleshondonadas.
No.No me lo claves.No. (Puñal, Federico García Lorca)
No.No me lo claves.No.
El puñal,como un rayo de sol,incendia las terribleshondonadas.
No.No me lo claves.No. (Puñal, Federico García Lorca)
5 comentaris:
Hola JORDI me ha gustado la historia de los poetas españoles
Hay personas que no avías mirando tanto sus vida
Si sus poemas yo soy una enamorada de ellos un saludo
ENCARNA
Hola Jordi,
Tot i això Lorca ha triomfat. Ha triomfat en tant que setanta anys després de la seva mort, som centenars de milers a tot el món les persones que hem integrat parts de les seves obres en la nostra biografia íntima i intimista. Molt més del que els seus botxins han pogut dir mai.
A Granada, cal que anem a Granada
VIENTO DEL PUEBLO
-Elegía primera -
A Federico García Lorca, poeta.
[...]
Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.
Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.
¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.
[...]
¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.
Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.
Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.
[...]
Miguel Hernández
bien, Lola, bien
I allò que el propi autor va escriure al seu amic (amant?) crec que molts ho escriuriem d'ell:
"...Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga, que no quiero
ver la sangre de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par.
Caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras.
¡Que no quiero verla!
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!..."
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